Wackrer Mann! Schon früh am Morgen

öffnet er die Ladentür.
Räumt, als trüg’ er schwere Sorgen,
keuchend sein Gerät herfür.

 

Erst den Dreifuß, dann die Zange,

Ahle, Schusterkneip und Zirn.
Oft auch steht und sinnt er lange
oder reibt sich ernst die Stirn.

Endlich sitzt er, doch die Hände

ruhen müßig noch im Schoß.

Denn am linken Straßenende
ist ein arger Handel los.

Frühbezechte Eseltreiber

prügeln sich dort blau und wund

und der Chorus ihrer Weiber

übt behende Faust und Mund.

Durch verächtliche Gebärden

sagt der Meister, was er denkt,
bis ein Stiefel, noch im Werden,

seine Blicke abwärts lenkt.

 

Heut’ noch wird er ihn vollenden,
o gewiss, er schwört’s bei sich!
Dreht ihn zwischen kund’gen Händen
und holt aus zum ersten Stich.

 

Da, ein Ruf, ein flüchtig Grüßen,

hastig schießt’s an ihm vorbei.
„Euer Blatt!“, und ihm zu Füßen
liegt die Zeitung. „Nun es sei!“

Vorerst will er sich beraten,

was dem Vaterlande not,

welches Bündnis, welche Taten
traun, noch ist man Patriot!

Spät erst, doch mit stolzen Blicken
nimmt er seinen Stiefel auf.

Zwischen ihm und Rom’s Geschicken

hastet sein Gedankenlauf
bunt sich kreuzend hin und wieder.

„Afrika“ und „Crispi“  „Zwirn.“ 
„Mehr Soldaten“ auf und nieder

rast es so in seinem Hirn.

Bis der Schweiß in hellen Tropfen
von der biedern Stirn ihm fällt
und die Hand mit ihrem Klopfen
leise bebend innehält.

 

Da! Ein helles Fensterklirren

über ihm, sein Atem stockt.
„Sie!“, und seine Blicke irren
sehnend aufwärts. Schwarzgelockt
nickt ein Köpfchen ihm von oben

flücht’gen Dank auf seinen Gruß,

während er, das Haupt erhoben,
nachstarrt, bang und voll Verdruss.
Nun tritt sie heraus, nun schreitet
lächelnd sie dem Corso zu,

aus den braunen Händen gleitet

ihm zum letzten Mal der Schuh.

 

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