Das Grab in der Savanne

Es lohnt sich, darüber zu berichten, wie ich Kapitän Peter Bolk, den Eigentümer eines jämmerlichen Küstenfahrers, einen Deutschen von Geburt, kennenlernte. Mein Weg abseits des Alltagsweges hatte mich in die Urwaldregion der südöstlichen Grenzgebiete Äthiopiens geführt und hier hatte ich Patumengi, den Häuptling der Doko kennengelernt.

Patumengi erwartete Peter Bolk, der ihn regelmäßig alle drei Monate besuchte.

»Das ist er, Olaf … », flüsterte der Dokohäuptling grinsend.

Er hatte Grund zu lächeln.

Was da nahte, war ein Unikum, ein Original, eine Rarität. Ich hätte mir den Mann weit eher in die Gefilde Karl Mayscher Indianerromantik hineingewünscht als hier in die Urwaldregion des südöstlichen Grenzgebietes Äthiopiens.

Ich nahm mein Fernglas und beäugte das Wunder.

Peter Bolk war ein hagerer Mensch mit einem ungepflegten weißen Patriarchenbart, mit einer dicken blauroten Nase im tiefgebräunten, tiefgegerbten fleischlosen Gesicht: ein mit Haut und Haaren überzogener Totenkopf.

Anzug?!

Ein längst ausgedienter blauer Jackenanzug mit goldenen Ankerknöpfen, ein Gummikragen, eine speckige schwarze Schleife, hohe Schaftstiefel, in denen die zerknüllten Hosen steckten.

Und doch …

Selbst die Kapitänsmütze, mochte sie noch so verwittert sein, saß keck auf einem Ohr und der Gesamteindruck Peter Bolks verbesserte sich entschieden bei kritischer Würdigung der Einzelheiten seiner Erscheinung.

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