Die Tanzwut, das himmlische neue Ballett, hielt nach der langweiligen Oper bis tief in die Nacht hinein alle Augen und Geister gefesselt und ließ sie auch nachher nicht gleich wieder los, nachdem der Vorhang längst gefallen war und die Tänzer von den Zuschauern in der großen Stadt London vielleicht auf ein paar Meilen Entfernung getrennt waren. Ich hatte bei der Aufregung kaum eine Stunde geschlafen, als ich in die Postkutsche stieg, die jeden Dienstag nach Holyhead in Wallis abfährt, wohin mich die uralten ungeheuren Bauwerke lockten. Meine Fahrt war mehr ein Träumen von den lieblichen Göttergestalten des Balletts und ihrer überirdischen Beweglichkeit als ein Schauen der Erde, die mit all ihrer bunten Gestaltung an den Fenstern des Wagens ohne Eindruck vorübereilte. Erst beim dritten Wechsel der Pferde fiel es mir auf, wie schnell wir fortrückten, und ich musste unwillkürlich die Worte meiner Sappho vor mir hersagen, als sie den Phaon begrüßte nach dem Wettrennen, in dem er durch ihre Ermunterung siegte.