Ein junger Mann, man stelle sich Don Quixote im achzehnten Lebensjahr vor. Don Quixote ohne Brustschild, ohne Panzer und Schienen. Don Quixote in einem schafwollenen Wams, woran sich die blaue Farbe in eine unkenntliche Mischung von Weinhefe und Himmelsazur verwandelt hat. Das Gesicht war länglich und gebräunt, der Backenknochen vorstehend. Die Kiefermuskeln stark ausgebildet, ein unfehlbares Zeichen, an dem man den Gascogner auch ohne Barett erkennt, und unser Mann trug eine Art Barett, das mit einer Feder geschmückt war. Die Augen offen und verständig, die Nase gebogen und fein gezeichnet, zu groß für einen Jüngling, zu klein für einen ausgewachsenen Mann, so dass ihn ein wenig geübtes Auge für den Sohn eines Pächters auf Reisen gehalten hätte. Den langen Degen abgerechnet, der an einem ledernen Wehrgehänge hing und an die Waden des Eigners schlug, wenn er zu Fuß ging, und an das struppige Fell seines Kleppers, wenn er zu Pferde saß.

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