Der Chorführer.

Auf, Tyndaros' Kind,
o Königin, sprich, Klytämnestra, was ist es,
was Neues geschah? Was vernahm dein Ohr?
Auf welches Gerücht
dich stützend, erregst du die Opfer umher?
Denn den Göttern gesammt, den Behütern der Stadt
und der Tiefen und Höhen
und des Markts und Olýmps, flammt jeder Altar
von duftenden Opfergeschenken.
Und von hier und von dort zum Himmel empor
wallt leuchtende Glut,
balsamisch getränkt mit des heiligen Öls
süßatmendem, lauterem, labendem Born.
Mit der Spende vom Königshaus.
So sage mir denn, was du kundtun darfst
und zu melden vermagst,
und wehre der Angst und banne die Qual,
die jetzt das Gemüt uns feindlich befällt!
Doch strahlt auch ein freudiges Hoffen mir auf
von den Opfern und stillt das unendliche Leid,
die verzehrende Trauer im Busen.

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